C'est facile de dire "Montrez-moi une seule chose vraie." Il y a peut-être une vérité dans le fait que je puisse me dire (et souvent je joue de cette manière de me persuader qu'une vérité quelque part existe) à cet instant je ne me nomme pas Barbara Watermann, ou bien (babouin) je viens d'écrire babouin entre parenthèses, essayez de me voler ça ! Cependant je reste maintenu au creux d'un vertige profond si j'examine la dimension opérationnelle de ces vérités ponctuelles dont je ne sais rien faire. La vérité telle que je la rêve, la vraie, se présente sous la forme de phrases, de propositions perspicaces, utiles à mon chemin et propres à donner un sens à mon existence. Je suis bien malheureux de constater qu'il me faut croire à la vérité pour me la définir efficacement. Un et un font deux seulement si j'accorde une vérité au concept d'unité, et de double unité etc. Et je ne suis pas sûr, vraiment, que l'Univers est réellement plein d'unités en interactions. Ma croyance à l'existence même me semble étrange. David Bowman (2001 l'odyssée de l'espace) croise dans son appartement sidéral différentes époques de sa vie. Je suis né dans ma tombe. Alors il reste l'Humanisme, une certaine évidence du progrès humain, un Amour de la Grande Aventure, une fleur. Si seulement l'Humanisme n'était pas mort à Auschwitz (24 000 morts en une journée d'août 1944. Par besoin et envie...). Ce qui reste est plus certainement une apparition de la vérité, imaginée et définie au coeur de ce paysage domestique qui me laisse ressembler à un homme, me renvoie l'image d'un homme dans un miroir, sort de ma bouche en phrases que vous comprenez, essentiellement pour vous, pour nous, sans autres ambitions que de nous promener grégairement d'un continent à une mer, et un lit. Des mots en sorte conçus pour peindre mais qui n'expliquent rien. Si je dois réellement continuer mon chemin (miraculeux, car entre deux gouffres éternels) c'est hors des mots qu'il me conduit, hors ou au-delà. La vérité qu'il m'est peut-être accordé d'entrevoir ne connaît pas le mot "vérité" qui lui ressemble à peine, ne connaît même aucuns mots d'aucuns langages, mathématiques ou non. C'est rien pour votre direction, rien pour que vous me compreniez avant que je m'en aille, rien pour que nous nous en approchions ensemble, de cette folle chose en vie, tout pour être seul, si comprendre rend vraiment seul.